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Biografische Notizen und Werkliste in ALIDA

Christine Nöstlinger im Dachs-Verlag

Christine Nöstlinger im Verlag Beltz & Gelberg

Illustration von © Linda Wolfsgruber aus 1000 und 1 Buch 3|02

Der Nöstlinger ihre Verlegerin
Über die Zusammenarbeit mit einer Autorin, wie sie sich jeder Verleger wünscht
Von Silke Weitendorf

Vor mehr als dreißig Jahren, da gab es noch das "sternchen", die Kinderbeilage der Illustrierten "Stern". Und dort sollte damals, 1970, der zweite Roman einer jungen österreichischen Autorin als Vorabdruck erscheinen. Eine Geschichte von ganz sonderbaren Dingen, die geschehen, als Oma Seifertiz die Ratschläge des Mr. Bat befolgt, der die größte Erfindung aller Zeiten gemacht hat … Es war ein Science-Fiction-Märchen, auf das die Redakteurin der Zeitschrift uns damals aufmerksam machte – frisch und unkonventionell, wenngleich auch in teilweise ungewohnt österreichischer Tonlage.
"Mr. Bats Meisterstück oder Die total verjüngte Oma" wurde 1971 der erste Titel, den Christine Nöstlinger im Oetinger Verlag veröffentlichte. Es folgten unter anderem die Trilogie von Gretchen Sackmeier, die Franz-Geschichten, Luki-live, Ilse Janda, 14, Olfi Obermeier und viele mehr. 30 Bücher in dreißig Jahren. Bücher, in denen sie die Wirklichkeit mit all ihren Freuden, Sorgen und Nöten so schildert, dass der Leser sich ernst genommen fühlt. Bücher, in denen sie schwerwiegende Probleme behandelt, verzwickte Familienverhältnisse, Scheidung und Ehekrise, Frustration und Flucht, Frauen- und Männerrollen, Schulprobleme, Umweltschutz und immer wieder ein Plädoyer für die Selbstbestimmung des Kindes hält – am schönsten dargestellt in der herrlich verrückten und humorvollen Satire von Konrad, dem Kind aus der Konservenbüchse, das sich vom fabrikmäßig hergestellten Anpasser zum aufmüpfigen antiautoritären Jungen entwickelt.
Nie fehlen bei ihr jedoch der köstliche Humor und die Ironie, die jedes Buch zu einem reinen Lesevergnügen werden lassen. Und es ist gerade ihre Sprache mit den vielen Wortschöpfungen und Neuzusammensetzungen, die das absolut ungewöhnlich Frische und Besondere an ihren Büchern ausmachen. Dabei war gerade die Sprache am Anfang unserer Zusammenarbeit noch ein Problem. "Ich nehm dem Papa sein Rad" zum Beispiel ist zwar "echt Nöstlinger", hätte aber Eltern und Lehrer in Deutschland aufschreien lassen. Also wurde daraus "Ich nehm das Rad vom Papa". "Papas Rad" aber wäre unmöglich gewesen, hätte Christine nicht gefallen und wäre nicht ihre Sprache gewesen. Aber alles, was sich aus dem Text erklärt, haben wir gelassen und so wissen unzählige Kinder in Deutschland nun, dass Tomaten auch "Paradeiser" heißen können und ein Kasten manchmal kein Kasten, sondern ein Schrank ist.
Zu meinen absoluten Lieblingsfiguren gehört der piepsstimmige, mit Ringellocken bekränzte Franz, der auf ganz einfache Weise alle diese Nöstlinger-Qualitäten vereint. Als 1979 die Erstlesereihe "Sonne, Mond und Sterne" startete, fragten wir Christine, ob sie nicht Lust hätte, für die Reihe zu schreiben. Zunächst erschienen ihr die Vorgaben zu didaktisch, aber sie wollte es versuchen. 1983 überraschte sie uns dann mit dem ersten Band der "Geschichten vom Franz", diesem idealen Buch-Charakter, der so ideenreich sein Kinderleben lebt und den sie mit ihrem unverwechselbaren Charme und mit viel Humor zum Leben erweckt hat und von dem es mittlerweile elf Bände gibt. Ich weiß nicht, wie oft ich schon die Geschichte vom "Muttertagshut" laut vorgelesen habe – am besten vor jungen Eltern – und immer wieder spontane Begeisterung erntete. Denn am "Franz" zeigt sich ein typisches Nöstlinger-Phänomen besonders deutlich: Die Geschichten gefallen sowohl Kindern als auch Erwachsenen. Sie lachen zwar nicht an den gleichen Stellen, aber sie lachen.
Christine Nöstlinger möchte nämlich, dass der Erwachsene auch etwas von der Geschichte hat, die er seinen Kindern vorliest. Sie selbst dagegen liest gar nicht gerne vor – obwohl sie es hervorragend gut kann. Denn Christine Nöstlinger versteht es nicht nur beim geschriebenen, sondern auch beim gesprochenen Wort so anschaulich, unprätentiös und mit trockenem Humor zu erzählen, dass man gar nicht aufhören möchte mit ihr zu sprechen. Sie ist ein heiterer, positiv eingestellter Mensch, geht mit sich selbst robust um und lässt es kaum zu, dass man sie bedauert oder tröstet. Sie ist eigentlich die Ideal-Autorin, die sich jeder Verleger wünscht. Christine Nöstlinger ist eine äußerst unkomplizierte Autorin, "pflegeleicht" sagt sie selbst. Ein Profi, bei dem man als Verleger wirklich noch das Gefühl hat, sich gegenseitig zu ergänzen, um für beide Seiten das Optimale zu erreichen.
Wenn wir sie um ein neues Buch baten, dann sagte sie ganz einfach "Ja, mein Schatz, das kriegst du". Und es kam tatsächlich. Und sicher hätte es auch weniger Franz-Geschichten gegeben, wenn wir nicht immer wieder neue Themen angeregt hätten: Reisegeschichten, Freundschaftsgeschichten, Umweltgeschichten und andere. Nur – und das ist auch typisch Christine – war das nächste Manuskript dann gar keines aus dem vorgeschlagenen Themenkreis, nein, dann kam etwas überraschend anderes. Und an die Fußballgeschichten mag sie sich noch nicht herantasten, das Wagnis sei ihr zu groß, da sie nichts vom Fußball verstehe.
Mit oder ohne Fußballgeschichten – wir wünschen uns, dass wir mit Christine noch viele gute Jahre zusammenarbeiten werden, freuen uns auf ihre nächsten Bücher und Ideen und wünschen Ihr, dass Sie auch in Zukunft so optimistisch, humorvoll und unabhängig bleibt wie bisher!

Illustration von Linda Wolfsgruber für 1000 und 1 Buch 3|02

Blunzendoppeldecker und Grüner Veltliner – Über Christine Nöstlingers Interesse am Kulinarischen
Von Konrad Holzer

Begonnen hat es in den späten Siebzigern am Morgen in Ö3 mit einer Verweigerung: Dschi Dschei Wischer Dschunior wollte nicht frühstücken, zu sehr warf der stressliche Schulalltag mit seiner Magensaft-Nervosität die Schatten voraus. Später dann, in der Schulpause, da konnte er dann schon Gustigkeits- und Gnaschtigkeitsprobleme diskutieren.
Was is schon das eigene Jausenbrot gegen die elegante Emmentaler-Honig-Nuß-Komposition, an der der Sitznachbar mampft? Und kaum hast du gegen Draufgabe von zwei Radierern deinen Blunzendoppeldecker gegen die Köstlichkeit vom Nachbarn getauscht, was siehst? Was schnupperst? Ki-El Frohwisch schnabuliert ein Bärenschinkensandwitsch, was allemal das höchste ist. Und hast endlich einmal was im Plastiksackel, was deinem momentanen Gusterl entspricht – wie meine schöne Kohlrabi-Paradeiser-Kombination gesterntags, kommen alle Intimkollegen und verkosten sich eins –solang bist nix wie ein Paradeiserkörndl an der Mittelklaue picken hast.
Soweit Dschi-Dschei-Wischer-Dschunior im O-Ton.
Und wer Ohren hatte zu hören, der konnte da schon die Vertrautheit, das Interesse am Kulinarischen bei Christine Nöstlinger heraushören. Das hörte auch einer ihrer Verleger heraus. Hubert Hladej, der mit ihr die Liebe zum Kochen und zu den Kochbüchern teilt, der aber auch – wieder mit ihr gemeinsam – die Praxisferne von vielen Kochbüchern kritisiert, konnte sie dazu überreden, ein Kochbuch zu schreiben. "Mit zwei linken Kochlöffeln" heißt diese "Kleine Animation für Küchenmuffel". Zehntausend Stück wurden in den ersten beiden Monaten verkauft und dass diese Animation nie auf einer Bestsellerliste erschienen ist, kann einem am Funktionieren derartiger Aufstellungen schon zweifeln lassen. Meinem Exemplar sieht man es an, dass es sehr oft in der Küche verwendet wird, andere wurden – wie Augenzeugen berichten – sogar zum "Meinl am Graben" als Einkaufshilfe mitgenommen.
Der Erfolg bewog Autorin und Verleger ein zweites Buch herauszugeben, es sollte keine Fortsetzung werden, sondern einfach ein "Kleines Köchelverzeichnis für Männer" und bekam den Titel "Ein Hund kam in die Küche".
Heiter und einfühlsam, perfekt und spielerisch gelingt es Christine Nöstlinger mit diesen Büchern zu beweisen: ...dass jeder Mensch, gleich welchen Geschlechtes, kochen kann, wenn er nur fähig ist, Wohlgeschmack von Gaumengraus eindeutig auseinanderhalten zu können.
Es ist ihr ein Anliegen, den "Geheimkult" der Hausfrauen zu entmystifizieren, sie will das, was sie gerne isst, womit sie ihre Gäste verwöhnt, anderen zuteil werden lassen.
Sie ist also auch privat eine perfekte Köchin, überfordert sich nie, hat immer ein genaues Konzept und ein Gefühl für optimale Qualität der Zutaten.
Nun noch einige Details aus Christine Nöstlingers privatem kulinarischen Dasein: Ihr Lieblingslokal in Wien ist der Schnattl, ihr Lieblingskochbuchautor Eckart Witzigmann (Paul Bocuse hält sie für einen Filou), ihr Lieblingswein ist ein Grüner Veltliner aus dem Weinviertel, ein anderes Lieblingsgetränk ist der Winzersekt von Hermenegild Mang aus Weißenkirchen.

Zwei glatt, zwei verkehrt
Über das Stricken bei Christine Nöstlinger und was man daraus lernen kann.
Von Irene Judmayer

Zum Geburtstag ein dickes Danke, Christine Nöstlinger. Dank Ihnen konnte ich tatsächlich wohl präpariert in den Alltag treten. Nicht bloß, weil Ihre Ratschläge im Umgang mit dem Lebensdrumherum und mit elterlichen Lebensschieflagen für mich genau den Punkt trafen. Nein, vor allem die in vielen Büchern auftretenden Hinweise auf das Stricken und das Häkeln waren sehr hilfreich.
Etwa die Geschichte mit dem strickenden Softi-Knaben aus "Luki-Live" (1978), oder die arme strickende Joschi, mit der sich der ebenfalls strickende Olfi Obermeier samt Ödipus (1984) auf ein Packel haut. Dann der "hellblaue Pullover" aus dem Jahr 1997. Oder der mit Zweier-Nadel in fünf Farben mühsam gestrickte Pullover aus dem "ABC für Großmütter" (1999), der nach zwei Wochen und einer Waschmaschinenwaschung zum Walklodenjanker für einen Fötus mutiert ist.
Irgendwie ziehen sich die Strick- und Häkelnadeln und das Selbstgestrickte quer durch Ihre Bücher. Die Strickmaschen und die Häkelmaschen. Und irgendwann bin ich draufgekommen, dass sie sich auch irgendwie durch unser Leben ziehen. Wie die Endlosschleifen. Mit Endlosschleifen kennen wir uns deswegen aus.
Außerdem haben wir uns schon in frühester Kindheit schwitzend und klebrigen Fingers durch Topflappen und Schals gequält. Schleife an Schleife haben wir über diverse Strick- und Häkelnadeln gezogen und bis zur endgültigen Schlussmasche nicht aufgegeben. Das hat uns geprägt. Wahre Meisterinnen im Endlosschleifen tun und lassen sind wir geworden. Auch im Verfolgen von Mustern. Getrimmt durch jahrzehntelanges Üben mit zwei glatt, zwei verkehrt, wie die Oma mit den Zweier-Nadeln.
Da sind wir gut trainiert. In jede feste Masche ein Stäbchen. Dazwischen fünf Luftmaschen. So ein Häkelmuster ist doch wirklich eine perfekte Metapher für eine Partnerschaft: Am Anfang braucht man immer viele Luftmaschen, dann kommen meistens feste Maschen, Stäbchen und so weiter. Am Ende wird der Faden abgeschnitten ...
Oder eben das Stricken: Da werden zuerst einmal Maschen angeschlagen, und dann kommt die Geschichte mit dem glatt und verkehrt bis zum Fadenabschneiden. Manchmal geht der Faden dazwischen aus, dann braucht man ein neues Knäuel. Das haben wir Mädels über Jahrhunderte hinweg pflichtfachmäßig in die Gene transportiert bekommen. Das hat deswegen auch längst die Evolution beeinflusst. Schließlich sind Begriffe wie "bestrickend" oder "gehäkelt werden" auch schon jedem geläufig.
Außerdem haben mittlerweile längst auch die Buben die Geschichte mit dem schulmäßigen Häkeln und Stricken drauf. Wahrscheinlich ist das der Grund, dass heutzutage jeder von der "Vernetzung" reden kann.
Statt der Topflappen häkeln wir jetzt jedenfalls Partnerschaften. In schönen Grundmustern. Das können wir gut. Auch wegen der Determinierung durch Ihre Bücher, Frau Nöstlinger.
Und manchmal tapst auch so eine Katz" dazwischen und trennt alles auf, weil sie mit dem Knäuel spielt. Und manchmal wird aus so einem schönen großen Beziehungspullover wirklich ein Fötus-Walkjanker, weil man nicht aufgepasst hat und statt der Handwäsche den Schleudergang aufgedreht hat. Und manchmal treffen sich tatsächlich zwei so Musterstricker und kommen vor lauter bösen Spielen mit den Nadeln überhaupt und gar nicht zum Stricken.
Und insofern passen Ihre Bücher, Frau Nöstlinger, auch in diesen Strickgeschichten so gut aufs Leben und ich les´ sie deswegen heute noch genauso gern wie vor zwanzig Jahren.
Und darum schick´ ich Ihnen ein Danke zum Geburtstag. Und zwei Stricknadeln. Und ein Knäuel. Das Muster dazu fällt Ihnen sicher selber besser ein.

Ausgelesen von Christine Nöstlinger

Vor ein paar Jahren merkte ich, dass meinen Kindheitserinnerungen – auf deren Taufrische ich immer so stolz war — nicht mehr zu trauen ist, soweit es den "Text" der darin agierenden Personen betrifft. Im Laufe der Jahrzehnte hatte ich sie sichtlich ihres wunderbaren Dialekt-Wortschatzes beraubt. Bewusst wurde es mir, als ich ein paar Bücher von einer Bücherwand zur anderen trug, wobei mir ein Buch – und zwar Wolfgang Teuschls "Dialekt Lexikon" – entglitt, zu Boden plumpste, aufblätterte, und mir die letzte bedruckte Seite darbot. Als letztes Wort in der mittleren Spalte prunkte "Zwonek", und mit einem Schlag war mir klar, dass mein Großvater nicht, wie gern von mir erzählt, bei der Übergabe des Taschengeldes geflüstert hatte, sein Eheweib solle den "Zwanziger" nicht sehen. Den "Zwonek" hatte er mich ersucht, vor ihr zu verbergen!
Die Vokabel "Zwonek" hatte mein Hirn verschlampt. Misstrauisch wie ich gegen mich bin, argwöhnte ich, dass der Zwonek nicht das einzige vergessene Wort meiner Kindheitssprache sei. Also legte ich mir den Teuschl ins Bett und las jede Nacht vor dem Einschlafen in ihm. Schön brav von A nach Z, kein Wort überspringend, jedes gebührend würdigend. Natürlich war mir – abgesehen vom "Itzler", der ein Tritt in den Hintern ist – kein einziges Wort fremd. Sogar den "Paluderer" identifizierte ich sofort als grausigen Ersatzkaffee. Bloß wäre er mir nie im Leben eingefallen, hätte man mich gefragt, wie grausiger Ersatzkaffee im Wiener Dialekt genannt werden kann.
Nach ein paar Wochen der Nacht-Lesungen war ich bei "si zwuzeln", der letzten Vokabel, hatte die Sprache meiner Kindheit wieder perfekt parat und hätte mich anderer Lektüre hingeben können. Ich schaffte es nicht mich vom Teuschl zu trennen. Er liegt heute noch in meinem Bett und lockt mich vor dem Einschlafen in ihm zu lesen. Das Faszinierende an dieser Lektüre ist das Zuordnen gewisser Wörter und Redewendungen zu bestimmten Personen. Das "Mamlas" zum Beispiel gehört zu meiner Großmutter. Nur zu ihr! Sie war weit und breit die einzige, die mit diesem sonderbaren Ausdruck tagtäglich den Herrn Wessely beschimpfte. Und der revanchierte sich damit, dass er den "Quiqui" anflehte, die "Pestgrammel" zu holen. Und die artige Redewendung "Geh in Prater, Petroleumsackeln ausstauben" erinnert mich bitter an den Schurli, der lieb mit mir spielte, wenn wir allein im Hof waren, aber mir die Petroleum-Gemeinheit empfahl, sobald andere Kinder dazu kamen. Intensiv spüre ich auch meine kindliche Ratlosigkeit, wenn unser Nachbar über sein Eheweib klagte: "Sie setzt sich dauernd einen Schädel auf!"
Menschen, an die ich seit Jahrzehnten nicht mehr gedacht habe, sind plötzlich wieder in meinem Kopf, wenn ein Dialekt-Wort die Erinnerung an sie aktiviert. Vergnüglicher als das Wiener Dialekt Lexikon hat mich noch kein Buch in den Schlaf geschaukelt. Und die Träume, die sich dann einstellen, sind auch durchwegs von besserer Qualität als ohne vorangegangene Teuschl-Lesung. Kurz und gut: Der Teuschl bleibt im Bett! Und heute in der Nacht werde ich mich der ersten S-Seite widmen und über den "Herrn Sachen" und die "Salatstecher" sinnieren.